Abóbada Palatina
Um blogue que se escreve com 'gue'. Um humor à altura. || Digam coisas e assim ||
segunda-feira, junho 13
«Não sei como vieste, / mas deve haver um caminho / para regressar da morte»
A morte, pá, é uma gaja sobranceira. Mas na verdade (termo profilático) os seus motivos são insuflados como jogo de sedução em casa de alterne. A morte é uma sopeirinha deslumbrada por conduzir sozinha uma ceifeira debulhadora com barra de corte de 3 metros onde cabiam pelos menos seis homens e um cão. Só isso. Não tem mais do que aquela autoridade institucional de um GNR com fraca articulação mental que nos manda parar o carro: e nós obedecemos. Porque quando bate à porta do quarto (é quase sempre à porta do quarto, excluindo o Iraque e as estradas nacionais), a morte sabe que é perfeitamente provável que lhe cuspam um imenso ridículo. Diz-lhe a experiência que pode encontrar homens que já estão mortos embora vivos. Ou outros que já estão vivos embora mortos.
A morte, pá, é uma gaja sobranceira. Mas na verdade (termo profilático) os seus motivos são insuflados como jogo de sedução em casa de alterne. A morte é uma sopeirinha deslumbrada por conduzir sozinha uma ceifeira debulhadora com barra de corte de 3 metros onde cabiam pelos menos seis homens e um cão. Só isso. Não tem mais do que aquela autoridade institucional de um GNR com fraca articulação mental que nos manda parar o carro: e nós obedecemos. Porque quando bate à porta do quarto (é quase sempre à porta do quarto, excluindo o Iraque e as estradas nacionais), a morte sabe que é perfeitamente provável que lhe cuspam um imenso ridículo. Diz-lhe a experiência que pode encontrar homens que já estão mortos embora vivos. Ou outros que já estão vivos embora mortos.
Didascálias [et al]
Um blogue tão cretino como qualquer outro. Um humor à altura. A blogar desde 20.Mai.05.
Santos da casa não fazem milagres
Esquerda, direita e pontos cardeais em geral
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A morte, pá, é uma gaja sobranceira. Mas na verdade (termo profilático) os seus motivos são insuflados como jogo de sedução em casa de alterne. A morte é uma sopeirinha deslumbrada por conduzir sozinha uma ceifeira debulhadora com barra de corte de 3 metros onde cabiam pelos menos seis homens e um cão. Só isso. Não tem mais do que aquela autoridade institucional de um GNR com fraca articulação mental que nos manda parar o carro: e nós obedecemos. Porque quando bate à porta do quarto (é quase sempre à porta do quarto, excluindo o Iraque e as estradas nacionais), a morte sabe que é perfeitamente provável que lhe cuspam um imenso ridículo. Diz-lhe a experiência que pode encontrar homens que já estão mortos embora vivos. Ou outros que já estão vivos embora mortos.
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